Lluvia

 

Besos húmedos del cielo

que acarician levemente

la mejilla de la tierra.

 

Perlas transparentes del cielo

que al fundirse con el mar

se  amigan para siempre

 

Lágrimas fugaces

que acarician campos,

brotan vida

y se disuelven

en el río.

Charcos tímidos

adornan el camino,

con susurrantes huellas

bajo los pies.

Cabellos mojados,

ropa empapada,

zapatos vencidos

en el murmullo de la calle.

La tarde escribe

su historia gris

en los cristales,

mientras la noche enciende

luces frágiles

sobre el asfalto dormido.

 

José Antonio Artés

Brisa

 

La brisa es un baño

de escalofríos agradables,

un movimiento suave

de un fleco en la frente.

 

Es la cara más amable

y dulce del viento,

que limpia su conciencia,

de desastres y muertos.

 

La brisa, escribe poemas,

y canta suaves rimas,

con acordes silenciados

de música sin letras.

 

La brisa porta aromas,

que el mar escrito manda,

y la fragancia de los pétalos,

de los campos de lavanda.

 

José Antonio Artés

Diálogo con la soledad

¿Soledad, si estás vacía porque me buscas?

Yo no te busco, tu me encuentras,

pero si siempre estoy acompañado,

también es compañía la tristeza,

y hablo con muchas personas,

¿Has hablado contigo mismo?

Si, pero no he recibido respuesta,

Eso soy yo, lo que tú no encuentras.

José Antonio Artés

Sentidos, tiempo y sueño

 

¡Vosotros, sentidos, creadores de la cruda realidad 

portadores de un infinito catálogo de escenas!

¿Por qué elegís las más dramáticas, 

 las portadoras de las penas,

 de las obligaciones que rechaza el ser,

del sufrimiento de un amor no correspondido,

simplemente, las del miedo a padecer?

 

¡Tú, tiempo! que te identificas con una dimensión,

que te escondes entre los sucesos,

eres simplemente, un contador de infinitos actos,

una invención para mantener viva la esperanza,

en nuevas elecciones, en un Edén intacto.

 

¡Tú, sueño, que eres el descanso de nuestros sentidos,

que siguiendo su inercia sigues reproduciendo,

en la pantalla, nuestras frustraciones,

y los complejos y traumas que los sentidos generan!

 

Controlemos nuestros sentidos para que elijan

cuadros agradables, donde el sufrimiento fallezca,

para que el tiempo cuente alegres escenas,

y el sueño deje de reproducir horribles secuencias.

 

 

José Antonio Artés

Una rosa duerme en mis manos

 

Una rosa duerme en mis manos,

y esparce su belleza en halos,

cubierta con sus plegados pétalos,

entre caricias de sus roces livianos.

 

Una rosa duerme en mis manos,

 recitando lo que su sueño dispensa,

con palabras de su perfumada esencia, 

que aromatizan suavemente mi olfato.

 

Una rosa duerme en mis manos,

desprendiendo la triste añoranza,

de su rosal abandonado, sin esperanza,

secuestrada de sus seres cercanos.

 

Una  rosa duerme en  mis manos,

resignada por sus penas, rendida,

consciente de que el término de su vida, 

ha llegado, y su fin, está cercano.

 

 

José Antonio Artés

Cadenas

 

Llevas contigo unas cadenas,

insensibles a la gravedad,

es el corazón que se apena,

la pesadumbre en realidad.

 

No hace falta grávido hierro,

ni otros metales que arrastrar,

es suficiente con el encierro,

de las secuelas sin liberar.

 

¡Libérate de esas cadenas,

que del pasado están llenas,

y dales su merecido final!

 

Así nunca estarás atrapado,

ni tu porvenir amenazado,

por una desesperanza fatal.

 

 

José Antonio Artés

 

Lucía

Lucía 

Una luz  ha llegado perlada,

para iluminar nuestro hogar,

es angelical e iluminada,

portadora de alegría y paz.

Viene de la estrella Lucía,

que su nombre lucirá,

es la que más sobresalía,

con luz de mayor intensidad.

Ha sido un regalo del cielo,

que nuestros hijos van amar,

y tus abuelos con anhelo,

 te deseamos mucha felicidad.

De José Antonio para

los abuelos  Sole y Gerardo

el faro

Torre que embelleces tus alrededores,

que pierdes tus ojos en el abismo,

 en un tío vivo de resplandores,

y de luceros, que rotan así mismo.

 

Hogar del farero que te cuida,

luna de rayos estelares,

vigilante de playas y rocas fundidas,

noctámbulo que brilla en los mares.

 

Eres la brújula de los marineros:

¡Aquí está la tierra! Señalas, sin parar,

a los navegantes que surcan el mar,

a los errantes y bellos veleros.

 

¡No os perdáis en esta ceguera,

seguid a vuestro ansiado lugar,

que algún puerto os espera,

con muchas algarabías al anclar ¡

 

Vigía en las cimas acantiladas,

 de  grandes tormentas, y aguas serenas,

testigo de los amaneceres de blancas hadas,

 de las almas perdidas, y  sin penas.

 

 

José Antonio Artés

 

 

Aquellos años en la escuela

 

Liberado de la prisión diaria de la enseñanza,

las horas pasaban rápido, era una delicia,

cada fin de semana era digno de alabanza,

no así, las tardes dominicales de mi puericia. 

 

Pensando ya, en la anáfora de deberes,

ya que ir a la escuela no era un deseo,

y en la larga lista escolar de quehaceres,

 en un  sistema rígido y disciplinario para reos.

 

Yacía un sentimiento de alienación permanente,

pensando  en el juego y la calle, todo el día,

 el uso de la memoria estaba siempre presente,

fuente de la deficiencia de atención y apatía.

 

  Favoreciendo la entrega a la fantasía altruista,

a un tiempo recurrente de vacaciones de verano,

hacia donde la mente volaba al cerrar la vista,

en un mundo de fantasía para niños desencantados.

 

 

José Antonio Artés

 

 

 

Amarte

 

Mirarte,

es viajar

en un haz de luces

blancas y celestiales.

 

Besarte,

es humedecer

nuestros labios

con el carmín de la locura.

 

Abrazarte,

es sentir,

que nuestros corazones,

se recitan poesías.

 

Amarte,

es la necesidad,

irresistible,

de mirarte, besarte y abrazarte.

 

 

Josè Antonio Artès 

 

 

 

 

 

 

El club del confort

 

       Instalado en esta acomodada vida,

disfrutando de los placeres que poseo,

nado en la angustia reprimida,

de perder todos estos preciados trofeos.

 

Que otras generaciones nos han facilitado,

para que nosotros en el confort vivamos,

nos han dado biberones, y pañales colocado,

y han construido nuestro camino con sus manos.

 

Nos han enseñado a ser adultos niños,

que juegan al juego de ser responsables,

donde el esfuerzo no es un buen aliño,

con el tirano miedo tan desagradable.

 

Vivimos en el  congelador de las  ideas,

de las  injusticias, y la  insolidaridad,

aguantamos todas las ingratas mareas,

solo para proteger nuestro bienestar.

 

José Antonio Artés

 

 

Mi calle (arte mayor)

 

 En la ladera de un monte de algarrobos y pinos,

coronado por un castillo, y una casa blanca escarcha,

descansaba mi calle, con cuatro portales vecinos,

 sin asfalto, con una pendiente que aligeraba la marcha.

 

Su tierra, maltratada por las secuelas del invierno,

y las lluvias primaverales que lloraban en sus adentros,

marcaban cada año las cicatrices en su rostro tierno,

 esculpidas en estrechos, y cortos surcos abiertos.

 

A ella nos entregábamos, en los días veraniegos, lasos,

gratamente inmersos en la fantasía del juego infantil,

juego que practicábamos en el frescor del ocaso,

después de una siesta obligatoria, y quizá servil.

 

Mi calle era como un teatro, con escenas interiores,

de alegrías de los niños, y del disfrute de los mayores

en sus entrañables verbenas, con luces y colores,

sobresaliente en armonía, y la solidaridad, con honores.

  

José Antonio Artés

El árbol

En mi ventana trasera, en sus aledaños,

habitaba un gran árbol enramado,

curtido, y fornido por los años,

con hojas caducas, y un poco inclinado.

 

¡Cuantas tardes lo contemplé!

oyendo el cantar de los pájaros,

y viendo, sus movimientos alados 

entre ramas, arriba y abajo.

 

Sus brazos extendidos, verdecidos,

como pidiendo ser abrazado, 

brindando su sombra,

los calurosos días de verano.

 

En el  patio, amurallado de pisos,

ofreciendo las hojas, expandía sus ramas,

que en otoño, el viento balanceaba,

y aterrizaban cerca de mi ventana.

Ya con su cuerpo desnudo,

recibía la lluvia tempranera,

sin inmutarse, hasta con elegancia,

esperando una nueva primavera.

Albergaba en mí la esperanza,

de ver de nuevo, sus ramas enverdecidas,

 que amamantaban a las nuevas hojas,

a pesar, de la brevedad de sus vidas.

José Antonio Artés

El Pecado Nacional

¡Oh, que ingrata desdicha!

al desear siempre lo ajeno,

de todas las cosas se encapricha,

sin sentirse realmente pleno.

 

Nada parece lo suficiente,

habita latente en el interior,

con la deslealtad de su mente,

no hay ni solidaridad, ni amor.

 

Para su insaciable maldad,

alimenta las ingratitudes,

que Sancho hacía llamar,

carcoma de las virtudes.

 

Los sentimientos apasionados,

las emociones y tendencias,

son su influjo acaudalado,

es la fuente de su ascendencia.

 

 

José Antonio Artés

Pubertad

  Viniste de repente,  para raptarme,

del refugio confortable que yo vivía,

me fuiste desnudando, día a día,

 sin nada más con qué arroparme.

 

Abriste mis ojos, sin saber,

que el camino podría ser un calvario, 

mirándome en el espejo a diario,

viajando lentamente hacia otro ser. 

   

Entre la inseguridad y el temor,

mis debilidades se transparentaban, 

como cartas de amor que mataban,

 y las hojas marchitas de una vieja flor.

  

Aparecieron tantas puertas inciertas, 

y sin saber, cual era la más oportuna,

 centenares de vacilaciones y lagunas,

que fluyeron hasta abrir las compuertas.

 

Me apeaste en la estación de la juventud, 

entre campos de mayor  tranquilidad

donde se cosechaba la serenidad,

donde tú,  perdiste toda la plenitud.

   

José Antonio Artés

 

Fantasías

 

No solo los pájaros vuelan,

también vuelan las fantasías,

balsámicos que nos consuelan,

y convierten la vida en alegrías.

 

No hay nada viejo, ni nuevo,

ni jóvenes, ni adultos,

ni adioses, ni un hasta luego,

solo hay momentos ocultos.

 

Que aparecen, y desaparecen,

que a ninguna ley obedecen,

en ese río siempre fluido.

 

En ese mundo tan maravilloso,

donde el pensamiento es ocioso,

en el que siempre he vivido.

 

José Antonio Artés

 

Don Liberal

Es de buen comer, Don Liberal,

insaciable en la mesa,

con una constitución obesa,

que ni migajas deja a los demás.

 

Nada de impuestos, todo ganancias,

el que gana se lo queda todo,

todo vale, hasta los malos modos,

y al Estado, ni una leve fragancia.

 

Sus hijos, crecimiento y acumulación,

todavía más insaciables,

caníbales de sus competidores loables,

se relamen de su atracón.

 

Llegan tiempos de restricción,

la raciones disminuyen, la gula se volatiza,

los excesos que ahora faltan, los socializan,

el estado se convierte en una bendición.

 

 

José Antonio Artès