Atracción prohibida

Un simple roce de tu piel,

una imagen de tus labios rojos,

es un escalofrío, es un manojo

de perlas de caviar de miel.

Una mirada sostenida,

es un intercambio de matices,

sin palabras, siendo cómplices,

de esa atracción contenida.

Algo imantado nos trastorna,

el deseo de llegar a algo más,

 es como  aquella ola fugaz,

que de la orilla se va, y retorna.

La ansiedad aflora sin cesar,

hasta que una lluvia de razones,

la empapa,  y a secarse se expone,

evaporando lo que pudo pasar.

 

José Antonio Artés

La búsqueda imposible

 

Busco la sombra del viento

  con textura, rugosa o lisa,

busco el color de la brisa,

para pintarlos en un lienzo.

 

Busco en la rutina la codicia,

para cumplir mis objetivos,

busco sabores adictivos,

en un plato de agua sucia.

 

Busco un codiciado tesoro,

en una falsa aventura,

busco un alma pura,

en la avaricia por el oro.

 

Busco recuperar el tiempo,

para cambiar lo indeseado,

busco en un texto sagrado,

el ocio y los pasatiempos.

 

Busco, busco y busco,

lo que jamás he encontrado,

 lo seguiré buscando....

 

José Antonio Artés

 

Los pequeños detalles

Un simple buen día,

un hasta mañana, 

un hola saludable,

son como una brisa agradable,

que te inyectan alegría.

 

Un encuentro con las amigas,

es como aire puro, que oxigena la vida,

una entrañable y alegre comida,

es el pan de la mesa, 

que en sonrisas se desmiga.

 

Las cosas mundanas, regulares, 

de bajo coste, menudencias,

son la miel del enjambre,

 que con su presencia,

 endulzan nuestros paladares.

 

 No son simples detalles ,

son como el agua,

 que sacian a una sedienta,

como la lluvia, que sin darnos cuenta,

limpian  nuestras calles.

 

José Antonio Artés

 

El diario no escrito

Guardo mi diario como oro en paño,

en la biblioteca de mi retentiva,

que palabra a palabra, cautiva

a mis días, mis meses y mis años.

¿Que sería yo sin mi diario?

la nada sería mi vida,

allá donde todo se olvida.

y Don Blanco, es el propietario. 

Aunque no seas un libro, hoy, 

ni de vivencias escritas, fuente,

tus páginas las lee mi mente,

y relucen lo que yo soy.

Ya es tarde para escribirte,

con doradas letras, puras,

y cubrirte con tapas duras.

ya no necesitas vestirte.

 

José Antonio Artés

 

La silla mecedora

La mecedora está olvidada,

en la habitación de los desahuciados,

sin corriente de aire, postrada,

como si el tiempo no hubiera pasado.

 

Unos pocos polvos la bañan,

solidaria con los otros,

objetos que la acompañan,

cara a cara, sus rostros.

¡Cuantas siestas dormidas!

con el balanceo de sus pies distantes,

como un barco en olas venidas,

con camarotes para amantes.

 

¡Cuantas tardes calurosas!

 en verano, con agrado

de  aires de abanico de rosas,

y de péndulo de movimiento prolongado.

 

Debería acercarse a los que la amaron,

y recuperar del silencio sus experiencias,

de aquellos traseros que la disfrutaron ,

y le dieron sentido a su existencia.

 

José Antonio Artés

 

 

 

El naranjo de Almería

 

Naranjo en tu laberinto, 

desde Gádor a Rioja,

naranjo que Almería aloja,

con la solera del vino tinto.

 

Tus hijas, de piel amarga,

de carne  ácida y anaranjada,

sangran la pócima amada,

e invitan, a una fiesta larga.

 

Cuando la primavera asoma,

 blancas esmeraldas te adoran,

y de alegría lloran,

 esencias de un intenso aroma.

 

Por las calles de los azahares,

  fragancias entrelazadas

erguidas,  y agarradas,

dejan huellas con los andares.

 

De tristeza, a veces, falleces,

y la tristeza se expande,

entre nostalgias tan grandes,

que al río Andarax, desvaneces.

José Antonio Artés

 

 

Agua

Ya viene el agua,

mojando,

la ropa que llora,

a la lavandera.

Ya viene el agua,

regando,

sangrando los campos,

en la primavera.

Ya viene el agua,

limpiando,

de pecados al bebé,

en la iglesia.

Ya viene el agua,

acariciando,

los cuerpos desnudos,

de piel fresca.

  Ya viene al agua,

Evaporando,

las nubes blancas

que se alejan

Ya viene al agua….

 

José Antonio Artés

 

Amor y odio

Gotas de lluvias fantásticas,

que se filtran como rayos solares,

y navegan hacia el corazón de los mares,

en azuladas aguas románticas.

 

Hojas verdes y florecitas,

alumbramiento de una rama,

  savia íntima para el mañana,

nutriente de pasiones infinitas.

 Campos sembrados de alfileres,

que como clavos taladran mi morada,

vacío traicionero que sabe a nada,

que sin matar, como un arma hieres.

 

Flujo imantado de polos afectos,

viajero de un universo en expansión,

donde la cercanía es una explosión,

de inquina, rechazo y desafecto.

 

 

José Antonio Artés

 

 

Una carta inesperada

Una carta en un sobre encerrada,

llegó a sus manos, desde una afecta

a la remitente, carta perfumada

con la fragancia de una flor perfecta.

 

Con golpecitos dentro de su caparazón,

 y una máscara de rojo mermelada,

 sus manos en convulsión,

aceptaron la entrega inesperada.

 

El deseo con vuelo ultrasónico,

y la inocencia de los trece años,

infectaron en él, un amor platónico,

y un idealismo romántico de antaño.

 

Aquella estrella de belleza inusual, 

 doró luminosas expresiones,

qué él, en el silencio de su intimidad,

pintaba con lágrimas y emociones.

 

Su timidez creó un mundo amurallado,

fortaleza para sus lamentos,

 arrepintiéndose de no haberle expresado,

cada uno, y cada uno de sus sentimientos.

Ya en el pasado duerme la carta,

y aunque perfume no desprende,

de custodiar los recuerdos no se harta,

y a los adultos, todavía sorprenden.

 

José Antonio Artés

 

Mi calle

 

Recuerdos a raudales

que en mi mente moran,

la calle de cuatro portales,

 aquella que mi corazón añora.

 

Sin asfalto, de tierra cicatrizada 

por las secuelas del invierno,

 ya en primavera se vestía,

con un aire más tierno.

 

En frente, un monte arbolado,

coronado por un castillo,

que, aunque viejo y gastado,

su nobleza iluminaba con brillo.

 

A ella me entregaba

en los días veraniegos, lasos,

juegos infantiles practicaba,

en el frescor del ocaso.

 

Engalanada en las fiestas

acogía con armonía,

las alegrías manifiestas,

 mostrando su coquetería.

 

Ya entrado en la pubertad 

Con la niñez dormida,

sus lazos de identidad,

formaron parte de mi vida

 

José Antonio Artés

 

Dos angeles desaparecidos

Dos gotas de agua se  han evaporado,

dos luces brillantes, que con dulzura

portaban alegría, amor, y ternura,

a su hogar, a cualquier lugar pensado.

 

Alguien les ha robado el presente,

les ha robado el mañana,

 alguien ha decidido con saña,

que para siempre estén ausentes.

 

Alguien ha clavado una daga,

a una madre en su corazón,

que arrodillada por ese dolor,

entre sollozos, la cabeza amaga. 

Ya nunca será lo mismo,

para una madre que ya no llora,

que ha vaciado sus lagrimales

 por esos ángeles que añora.

 

José Antonio Artés

 

Lo que flota en el aire

Flotan en el aire frases vanas,

¿Quién las pronuncia?

Si no tienen vida,

ni hogar que las cobije,

solo alimentan a las almas insanas.

 

Flotan en el aire promesas irresponsables,

envueltas en banderas,

que unen, y desunen,

sin desayunos, ni almuerzos ni cenas,

para aquellos con penas y hambres.

 

Flotan en el aire la gula de bienestar,

las deficiencias de cultura, 

los egoísmos sobrados,

los disfrutes del circo romano,

los falsos creyentes en su altar.

 

Flotan en el aire lo que el tiempo trajo,

 lo que el tiempo trae, 

 lo que el tiempo traerá,

lo que no quieren ver,

 el acuerdo que llaman fracaso.

 

Flotan en el aire falsas cosechas,

que afectan a la libertad,

a la justicia, a la democracia,

 a la educación, a la empatía,

a ese futuro que nos acecha.

Lo que flota en el aire....

José Antonio Artés

 

La ola

Caminando junto a la orilla,

me atrajo una melodía,

era el mar quien la componía,

y el cantar de una ola yo oía.

Lamiendo de la playa su arena,

con una espuma tardía,

sabiendo que ya moría,

sin agua, perdida en la arena.

 

Me sedujo una serenata,

de bellas sirenas,

de letras y penas,

y una tristeza ingrata.

 

Vendrá otra oleada,

hermanas de la de antes,

onduladas acompañantes,

para no dejarla en la nada.

 

Portarán otra aureola,

y letras que no destellan,

como solitarias estrellas,

inigualables a aquella ola.

José Antonio Artés

 

 

 

Luciérnagas de nuestra conciencia

 

Huellas que el tiempo hereda,

plateando los cabellos,

como la luna ilumina los cielos,

y las flores adornan una vereda.

 

Luciérnagas de nuestra conciencia,

que refractan en el presente,

y ante el espejo, resplandecientes,

mensajean nuestra experiencia.

 

Reflejo de los sufrimientos,

y del esfuerzo desmedido,

hilos de plata de momentos vividos

canas que florecen del pensamiento.

Nieve lentamente se esparce

blanqueando primero las sienes,

expandiendo sus copos bellos

hasta  alfombrar todos los bienes.

 

 

José Antonio Artés