Cantos de alegría

Hoy, el aire es un canto, un golpe limpio,

el surco de agua de un manantial sereno.

El tiempo, viejo barro que acaricio,

es un hogar que guarda sueños amenos.

Mi vida se mantiene en su regazo,

la familia es raíz y cielo abierto.

En cada risa encuentro mil abrazos,

un fuego permanente, cálido y cierto.

Tierra firme son mis amigos, que respiran

en dorados trigales bajo cielos altos.

En sus palabras laten las semillas

que florecen sin miedo ni sobresaltos.

Los cantos de alegría dejan siempre algo,

miradas hacia el sol que arde y guía.

En cada rostro amado está el milagro,

en cada corazón late esa misma sintonía.

Al final, como trigo que se entrega,

soy un campo sembrado de canciones.

Que en mis días no falten las cosechas:

esperanza, claridad y dulces emociones.

José Antonio Artés

La tregua de los primeros instantes

 

A veces, el amanecer pesa como un secreto,
un rumor que el tiempo silencia bajo la almohada.
El mundo espera detrás de las cortinas,
pero mis párpados son la tregua
que aún no estoy dispuesto a romper.

Hay algo en los primeros instantes,
pequeñas heridas en la piel del tiempo,
que me devuelven al sitio donde los sueños
se tornan suaves ecos del deseo.

Las palabras que nunca dije,
las caricias que olvidé regalar,
se enredan entre las sábanas,
como un último acto de resistencia.

El reloj dicta su ley con precisión despiadada,
pero mi cuerpo no escucha,
porque dentro de mí, un océano callado
me pide calma, pide quedarse.

Tal vez allá afuera el café se enfríe
y las calles repitan su tedio de siempre,
pero aquí, entre esta pereza y mi piel,
soy un viajero perdido
en la textura infinita de este momento.

El sol se filtra entre las persianas,
y en su luz tímida reconozco algo:
que la rutina, aunque fría y áspera,
es solo una tregua que debo negociar.

Y aun así, por un instante más,
permanezco aferrado al milagro de este letargo,
donde los primeros instantes
resbalan y humedecen la verdad desnuda:
el día empieza, pero mi alma
se queda un segundo más en su refugio.

José Antonio Artés

Vuelve nuestro hijo

La tarde se despereza en las calles de la ciudad.

La gente apura las compras bajo el aire frío,

y la luz de diciembre

refleja su melancolía sobre las ventanas.

 

Hoy el reloj se detiene.

El silencio, que sabe pronunciar tu ausencia,

se aparta del rincón donde nunca dejaste de estar.

Regresas.

Tu voz cruza el mar

como un puente entre esta casa y tu mundo.

 

Las palabras que utilizábamos en conversaciones viejas

vuelven a la mesa.

Tu risa, que parecía dormida en las fotos,

revive entre los grabados del mantel

y en los manjares que la mesa ofrece.

 

Ese mantel limpio.

Que tu madre guarda como un pañuelo blanco,

junto a las recetas con historias que saben a ti.

Yo me miro las manos

y en sus grietas descubro el invierno

donde empezó tu vida.

 

Navidad, esa herida que se cierra con abrazos,

nos regala tu regreso.

El camino de baldosas hasta la puerta

replica a cada uno de tus pasos.

y el frío se quiebra

cuando el eco de tus maletas se acerca.

 

Vuelves y contigo,

vuelve el amor por vivir.

 

José Antonio Artés

EL ANGEL DE MI SOMBRA (dedicado a mi esposa María)

 

En los claros senderos de la vida,
donde el alma se halla en la encrucijada,
allí estabas tú, sombra callada,
ángel sereno, mi estrella encendida.

 

No eres el eco de dudas pasadas,
ni el susurro del viento que distrae,
eres el faro que nunca decae,
mi abrigo en noches soliviantadas.

 

Si vacilé al borde del abismo
o en cruces oscuros perdí la mirada,
fue tu mano firme, luz amada,
quien dibujó en mi alma optimismo.

 

Ángel de mi sombra, amor constante,
has sido norte en mares de desvelo,
mi alianza firme entre tierra y cielo,
mi voz, mi guía, mi paso distante.

 

Hoy celebro contigo este camino,
trazado a golpes de vida y ternura,
y proclamo, con emoción tan pura,
que eres mi puerto y mi fiel destino.

 

Juntos María, hemos ceñido nuestra vida,
y aunque el tiempo borre la juventud,
en tu mirada, siempre habrá la luz
de aquella sombra que nunca se olvida.

 

José Antonio Artés

El valor de la mentira

 

Léanse los titulares, trazos de sombra,

armas cortantes en la plaza pública;

danza el verbo, oscuro y fugaz,

y en su eco infundado

gime la verdad hasta deshacerse.

Cabalga en sus versos la desidia,

mientras torres de voz se alzan sin cimiento;

en la guerra del presente,

no hacen falta sentimientos:

basta un rumor que, regado,

germina cizaña, para que el pueblo

mastique el cuento en su fermento.

¿Quién guarda, en la opacidad del deseo,

la balanza justa y el testimonio ciego?

Si el falso presente al fiel pasado acecha,

y la mentira, vestida de seda, se aferra,

susurra al viento la pregunta seca:

“¿Dónde queda el amanecer sincero?”

No duermen los rostros tras la trama;

se rumorea en cañadas de fuego,

mientras se tejen los hilos de acero

que atan los sueños del cándido pueblo

a las lógicas del poder en los mentideros.

¿Qué hará la voz limpia si sale al ruedo?

Llueve la duda sobre plazas y toreros,

y las verdades, atrapadas en su miedo,

cabalgan lentas, mientras grita el dueño:

“¡Es cierto!” Pero nadie da fe con empeño.

En esta danza de dimes y diretes,

el tiempo dirá, aunque el paso sea lerdo,

si nos salva la razón,

si renace el mérito, o si todo fue apenas

un retorno de fuego de artífices muertos.

José Antonio Artés

La grandeza de la humildad

 

En los peldaños fríos de la escalinata,

donde el viento sopla sin alardear su paso,

camina un alma que nunca arrebata,

que siembra su luz sin ruido ni abrazo.

 

Es el andar de quien nada reclama,

de quien en silencio sufre y engrandece.

No lleva más peso que el alma que ama,

ni busca la cumbre donde todo perece.

 

No brillan las manos que rasgan la tierra,

pero allí su trabajo escribe su historia.

Manos humildes que memoria encierran,

son surcos abiertos de anónima gloria.

 

Los árboles crecen tocando los cielos,

sus copas en alto, pero raíces profundas;

aprenden que el suelo soporta sus vuelos

y que lo inmenso en su origen se funda.

 

Llegan los humildes, sin capa ni escudo,

con rostros de siglos y piel desgastada.

No cantan victorias, pero en lo menudo

sus vidas trabajan y alumbran la nada.

 

¡Oh, humildad, grandeza más pura!

Que nada pretende y todo construye,

que no deja huella en bronces ni altura,

pero el mundo entero en su pecho diluye.

 

 

José Antonio Artés

 

La carta del 78

Te sembraron al alba de un sueño,
cuando la sombra huía del campo,
y las estrellas, en su canto,
tejían libertad con firme empeño.

De una tierra herida, en sombra quebrada,
brotó tu letra, manantial sereno,
que al pueblo dio su aliento pleno,
calmando la sed de una época apagada.

Escrita al filo de un tiempo febril,
donde España aprendía a respirar,
fuiste un nuevo libro en manos fatigadas,
y promesa que volvía a latir.

Tus textos nacieron en mesas heridas,
con manos temblorosas por el ayer.
Y alzaste tus ramas al amanecer,
en un árbol plantado en tierras vencidas.

Las calles te aclamaron,
los gritos apagaron las botas,
naciste con miedo, sí, pero con la fe
de que el miedo se vence gota a gota.

Hoy te miro, Constitución,
como quien ve un retrato gastado:
reflejo de un sueño labrado,
sombra de un futuro en construcción.

Pero eres el pulso de nuestros derechos,
un faro que guía el mañana incierto,
y aunque no seas, ni serás perfecta, 
eres la luz que iluminó el comienzo.

Porque no hay libertad sin grietas,
ni justicia sin manos hermanas,
que sigan escribiéndola
con palabras que generen esperanzas.

No calles nunca, verso de estrellas,
sigue cantando bajo la lluvia
de aquellos que buscan en tus manos
un cielo donde la sociedad florezca.

 

José Antonio Artés

¿Será cuestión de inteligencia?

 

¿Será cuestión de inteligencia,
o acaso del viento sin alma,
que arrastra las sombras
y cubre con su alfombra
el tiempo desperdiciado?

La gente almacena en su mente,
las voces que son ecos vacíos,
como si el aire se tragara
sus palabras sin futuro.

¿Será cuestión de inteligencia,
o de las manos rígidas
que ya no pueden escribir
el nombre de lo verdadero?

La humanidad se arrastra día a día

por las calles del destino
como animales alimentados,
bajo el peso de un sol cansado
que no se atreve a calcular
lo que perdemos anonadados.

¿Qué queda, sino la resonancia,
el faro ciego que ilumina
la vergüenza de vivir
sin saber por qué?

Los humanos piensan,
pero sus voces son espuma
que el viento borra.
Y las sombras del día
se hunden en el fango
de una sociedad que no sabe
si busca o si huye.

¿Será cuestión de inteligencia
o del deseo callado
de olvidar que aún somos humanos?
En las esquinas de las ciudades
el hambre se viste de fiesta
y las mentiras se disfrazan de flor.

El destino de los que vivimos
es un río que ya no fluye,
es una piedra que se ha roto
sin que nadie oiga su llanto.

¿Será cuestión de inteligencia,
o de un sueño que no sabe 

cómo despertar?

Las mentes de la gente
se encuentran vacías,
y la vida se les escapa
como la sangre a través
de una herida.

 

Y la pregunta queda en el aire:
¿será cuestión de inteligencia,
o es que el amor se adormece
en el rincón de los días olvidados?

 

 

José Antonio Artés