El Fil Maternal

 

Mare, no vas demanar promeses,

ni monedes de canvi,

només vas obrir els braços

com qui obre el món.

Em vas vetllar els somnis,

els genolls pelats,

la por al llamp,

la fam de futur.

 

Les teves abraçades tenien gust de refugi,

de tardes càlides sense rellotges,

d’un idioma secret que encara guardo

sota la pell dels meus sentiments.

 

El fil que ens va unir

es va tornar invisible,

en un llaç etern

que encara ens cus la vida,

des del primer batec,

des del silenci que ens va ensenyar

a anomenar-te.

 

No hi ha distància que talli

aquest cordó antic:

ni el temps,

ni la culpa,

ni tan sols l’oblit.

Segueixes, mare, teixint-nos l’ànima,

sense demanar-nos més

que ser nosaltres mateixos.

 

José Antonio Artés

 

Tardes sin nombre

 

Hay días en los que no pasa nada…

y, sin embargo, sucede todo.

 

Uno entra en un bar para ver un partido de fútbol,

una excusa, un rincón donde enterrar el tiempo.

 

Y, de pronto —sin aviso—

el tiempo se deja vivir.

 

Algunos poemas nacen

de esas tardes sin nombre,

donde la poesía no se escribe:

se encuentra.

 

En una conversación,

en un gesto,

en la mirada amable de un desconocido

que aplaude sin saber tu nombre,

pero comprende tu voz.

 

Porque hay vivencias que no buscan ser importantes,

pero se quedan.

 

Y, con suerte,

se convierten en versos,

sin que nadie logre explicarlo.

 

Las vivencias más hermosas

no entienden de planes,

solo esperan pacientes

a que alguien, al fin,

se detenga a mirar.

 

José Antonio Artés

 

El despertar de un amor silenciado

 

Durante años, compartimos silencios,

miradas que rozaban la confesión,

palabras varadas en los labios,

temiendo romper la calma de lo cotidiano.

 

En reuniones buscadas sin decirlo,

nuestros dedos merodeaban el borde de la mesa,

anhelando un roce que nunca se atrevía,

mientras la conversación fingía normalidad.

 

Hoy, al fin, las palabras se desnudaron,

rompieron el muro de la costumbre,

y en un susurro, tu voz dijo mi nombre

como si siempre lo hubiese sabido.

 

Un beso, sencillo y largamente esperado,

selló años de deseo contenido,

y en esa caricia, el mundo se redujo

al latido compartido de nuestras almas.

 

Ahora, cada frase es un aliento,

cada gesto, una promesa que germina,

y en la rutina de los días compartidos,

el amor silenciado celebra su despertar.

 

José Antonio Artés

POEMARIO AIRES QUE ENVENENAN: El vuelo de la envidia

 

Vuela en penumbra como ave rapaz,

negra y taciturna, al acecho de vida,

cobijada en rabia oscura y contenida,

sangra su herida por desear el mal.

 

 

No sabe la rosa por qué la flagelan,

ni qué mano maligna mutila su brote;

no hay lágrima que al agua le derrote,

ni gotas en el aire que la consuelan.

 

 

La envidia se nutre, pero nunca se sacia,

devora lo ajeno, dejando dolor;

es hambre insaciable que ignora el clamor,

ni al cansancio cede, ni camina con gracia.

 

 

Es árbol que crece retorcido en su raíz,

marchitando su fruto, su orgullo más caro,

creyendo que al fin sería dulce y claro

el goce que añora, su esquiva matriz.

 

 

¿Quién puede vivir ajeno a tal veneno,

que corrompe la calma y suelta cadenas?

Quien envidia, su alma a sí mismo condena,

y abre la ventana al abismo más pleno.

 

 

José Antonio Artés

 

Cualquier día

Un nuevo despertar de la diaria rutina

me conduce a una cafetería cercana

donde siento esa atmósfera matutina

con aroma a café y sabor a tostada

 

Dónde comparto ese ínfimo mundo

 en un ambiente de expresión familiar

que convierten las horas en segundos

prorrogando a menudo el bienestar

alargando esos instantes tan profundos.

 

Las miradas que atraviesan el cristal

describen el ritmo que las personas

producen frenéticamente el pisar 

del quehacer diario que se propaga

como la neblina que nace en el mar.

 

De nuevo, la brisa del pensamiento 

 como una diminuta hoja que aterriza 

en las misma guía de los consejos

fuerza en mí una sutil sonrisa

que refleja mi cara en los espejos 

como si me despojaran de la ingrata prisa.

 

Nada es extraño, la parada del autobús,

su gente con expresión de espera fugaz,

los peatones que cruzan al ver la luz

del bendecido color verde eficaz,

y los conductores helados por el rojo respetado

proyectan la imagen  que se reflejará

dentro de unas pocas gotas de tiempo usado.

 

Es una rutina agradable, y a la vez, recurrente,

que ancla mi velero en los mismos puertos, 

oyendo los mismos ruidos de la misma gente

durante ese necesario día a día incierto

que nutre mi vida de manera permanente.

 

 

José Antonio Artés