Ceguera de multitudes

 

En los tiempos que corren, sin esperanza,

camina un ciego sin saberlo. No lleva bastón,

no tiene mapa. Sus ojos, velados por la usanza,

ignoran las sombras ocultas en un cajón.

 

En las calles aflora un porvenir inseguro,

pero los compases del ciego son los mismos,

cada giro es como vencer un nuevo muro,

cada peldaño, un logro del automatismo.

 

El mundo es solo una palabra sin horma.

La multitud que le rodea no es consciente,

pues la masa está ciega de alguna forma,

en su afán de avanzar, sin usar la mente.

 

Y él, siempre ajeno a las mareas invisibles,

sigue por los caminos que ya no existen,

bajo el  claro sol, que observar es imposible,

rodeado de voces que la ignorancia las viste.

 

Los murmullos novedosos no nutren la razón,

son una melodía remota que nadie escucha,

son como el ciego que ignora un chaparrón 

hasta que el agua por sorpresa lo ducha.

 

 

José Antonio Artés

 

 

Miedo a decir “no”

  

Hay algo muy pesado en el borde del “no”,

una profunda sombra que oscurece el aire,

y en nuestra lengua, hay un húmedo desliz

en el que el “sí” vive, y se desliza más suave.

 

Al decir “sí” abres las puertas acomodadas,

regando todos los oídos con el deseo ajeno,

uniéndose a la atracción de mil miradas,

evitando el frío de lo que no es ameno.

 

El “no” se erige como una gran muralla,

fuerte, firme, cargada de distancia, 

como si al decir “no” empezara una batalla,

y a la vez, alejáramos nuestra esperanza.

 

En cada “no” sobrevive un largo suspiro,

un espacio que pide con firmeza ser honrado,

y aunque el “sí” nos ofrezca cálido abrigo,

el “no” es el coraje que nunca debe ser negado.

 

Por lo tanto, utiliza al “no” con convicción,

ya que encierra lo que somos, y seremos,

pero si lo pronuncias con tanta persuasión,

hallarás el placer que tanto merecemos.

 

 

 

José Antonio Artés

 

 

Las bondades del pasado

 

En el jardín de la memoria,

donde el tiempo es un cuento,

las risas viajan en una noria

como jazmines al viento.

 

Allí, en la pista de la infancia

se deslizaban las sonrisas,

y las horas en la estancia

eran un eco, unas bellas poetisas.

 

Por eso, las tardes se estiraban

con abrazos, y mucha ternura,

y los sueños se desbordaban

como el mar en su bravura.

 

Los juegos confundían los días                                 

 bajo un sol casi radiante,

y en cada paso, la alegría

era una paloma expectante.

 

No hay tristeza a mi lado,

sino un canto a lo vivido,

pues cada instante grabado

encierra un tesoro querido.

 

Así pues, con el viento alisado

camino por la senda de la vida,

recordando que el pasado

es un abrazo que no se olvida.

 

 

José Antonio Artés

 

No hay vida sin amor

 

Si tú no estás, la luna es hielo,

el viento se convierte en oscuro,

el eco choca contra un muro

sin alcanzar nunca el cielo.

 

 

Los campos se pintan de gris,

la luz ya no es un diamante,

y hasta el día más brillante

te invita a un mundo infeliz.

 

 

¿Qué es la vida sin el roce

de tus manos en las mías?

Es una rosa de espinas frías,

es la pasión que no te reconoce.

 

 

Es tu corazón, y su cálido latido,

la fuente de agua bendita

que sin ti el alma se marchita

como la flor en el jardín del olvido.

 

 

José Antonio Artés

 

 

El viejo árbol

 

En el patio, un árbol vive silenciado,

con su corteza de arrugas profundas,

guardando secretos de días pasados,

bajo sus ramas, de sombras se inunda.

En primavera, sus brotes despiertan

y con el viento, sus ramas conversan,

son manos que con el cielo se insertan,

buscando el sol, el dios al que rezan.

Las raíces, expandidas una legua,

cavan largos recuerdos dormidos,

con sus ramas que se alzan sin tregua,

trazando rutas de cielos perdidos.

Árbol que guardas mi dulce infancia,

que en tu corteza mi vida respira.

Sigues en pie, sin perder la elegancia,

 quieto vigía de un tiempo que expira.                                                 

 

José Antonio Artés 

 

 

 

 

Brisa pasajera

 

Vuela el aire que se alisa

sobre el campo soleado ,

que al pasar me acaricia

como un sueño callado.

Se mezcla con mis cabellos

y mi cara relajada,

como la varita mágica

que moviera el hada.

 

Es la seda que me abriga

y cubre mi alma cansada,

como una mano amiga

que surge de la nada.

 

Es la brisa que fluye

sin dejar su presencia,

como el tiempo que huye

y matando la adolescencia.

 

Su mimo es un cántico,

un verso adormecido

de los días cervánticos

que siempre han existido.

 

 

José. Antonio Artés